Вчера в социальных сетях стали появляться фотографии: в Осмоловке напротив нового здания продюсерского центра «Спамаш» по Коммунистической монтируют скульптуру. Прозорливые минчане стали гадать, чья фигура отлита, и пришли к выводу: это тот самый долгожданный памятник поэту и писателю Владимиру Короткевичу, который Министерство культуры планировало установить в Минске еще в 2010-2011 годах.
Буквально через несколько часов после монтажа к скульптуре стали приходить писатели и фотографироваться.
Слева направо: литературовед, профессор Вячеслав Рагойша, писатель и издатель Владимир Сивчиков, легендарный фотограф, поэт Георгий Лихтарович. И скульптура, похожая на молодого Владимира Короткевича.
Как объяснили CityDog.by в продюсерском центре «Спамаш», которому принадлежит скульптура, это не памятник, а скульптурная композиция «Посвящение поэту». Ее автором стал Владимир Слободчиков (он делал мемориальный знак возле музея Ваньковича).
В интервью CityDog.by Владимир Иванович подтвердил, что прообразом скульптуры стал портрет Короткевича в молодости: «Но это не памятник в честь великого поэта и писателя. В этом месте другая среда, другие условия. Честно говоря, меньше всего хотелось бы, чтобы эта скульптурная композиция заменила настоящий памятник Владимиру Семеновичу, который давно пора поставить в Минске».
Официально скульптурную композицию «Посвящение поэту» представят в ближайшее время на торжественном открытии продюсерского центра «Спамаш».
Перепечатка материалов CityDog.by возможна только с письменного разрешения редакции. Подробности здесь.
Фото: Bora Pratasaŭ, Андрей Эзерин.
Дзе мой край?
Tам, дзе вечную песню пяе Белавежа,
Там, дзе Нёман на захадзе помнiць варожую кроў,
Дзе на ўзвышшах Наваградскiх дрэмлюць суровыя вежы
I вяшнёвыя хаты глядзяцца ў шырокi Дняпро.
Ты ляжыш там, дзе сiняя Прыпяць ласкава вiецца,
Дзе Сафiя плыве над Дзвiною нiбы карабель...
Там, дзе сэрца маё з першым крокам, як молат, заб'ецца,
Калi б нават сляпым i глухiм я прыйшоў да цябе.
Што сляпым? Нават мёртым успомню высокiя зоры,
Над ракою чырвонай i цмянай палет кажаноў,
Белы ветразь на сiнiх, на гордых, як мора, азёрах
I бары-акiяны, i неба - разлiвы iльноў.
Дзе мой край?
Там, дзе людзi нiколi не будуць рабамi,
Што за полiўку носяць ярмо ў безнадзейнай турме,
Дзе асiлкi-хлапцы маладымi ўзрастаюць дубамi,
А мужчыны, як скалы, - ударыш, i зломiцца меч.
Дзе мой край?
Там, дзе мудрыя продкi ў хвоях паснулi,
Дзе жанчыны, як радасны сон у стагах на зары,
А дзяўчаты, як дождж залаты. А сiвыя матулi,
Як жнiў'ё з павуцiннем i добрае сонца ўгары.
Там звiняць неўмiручыя песнi на поўныя грудзi,
Там спрадвеку гучыць мая мова, булатны клянок,
Тая гордая мова, якую й тады не забудзем,
Калi сонца з зямлёю ў апошнi заглыбяцца змрок.
Ты - наш край.
Ты - чырвоная груша над дзедаўскiм домам,
Лiстападаўскiх знiчак густых фасфарычная раць,
Ты - наш сцяг, што нiкому, нiкому на свеце, нiкому
Недамо абсмяяць, апаганiць, забыць цi мячом зваяваць.
Мы клянёмся табе баразной сваёй першай на полi,
I апошняй раллёй, на якую ўпадзём у журбе.
Мы клянёмся табе, што нiколi, нiколi, нiколi,
Так, нiколi ня кiнем, ня кiнем, ня кiнем цябе.